Sunday, October 18, 2009

Deleite

La casa vieja calla por la noche. En el patio las hojas secas se arrastran en el piso, consonantes de los remolinos de aire. Los árboles del jardín discurren sombras en las que no se sabe la luna. No se sabe la hora. Nadie en los pasillos. Todos duermen.

Ella escucha el silencio cerrado; la atrapan las cobijas perfumadas sobre el cuerpo, las cortinas se hunden en su pesantez. Y un sonido a un ritmo: clac... clac, como de gota de agua. Como de moneda que golpea un vidrio.

La curiosidad contra el miedo. Los pies sobre el piso frío. Acostumbrar los ojos a la opacidad. Seguir el ruido. Andar y rectificar. Andar. Clac clac clac. Husmear la dirección con la consciencia sonámbula. Acercarse despacio. El camisón entre las piernas pequeñas y en cuclillas.

Bajo el lavamanos el escarabajo lucha, y mientras más lo hace, más se enreda en la tela de araña... clac clac. No se zafa...

Aaaaay, ¡qué hallazgo!, los ojos redondos y dichosos. Cuánta risa convertida en niña.

Thursday, October 15, 2009

Pie de imagen: lo imposible


María Martins
O impossivel


(casi siempre)
doblada la hoja nos trazamos
cifrados en anversos
sinónimos con cuerpo irreductible
(aún así)
a contraluz las manchas se penetran
los dorsos limitados
caducan la distancia que divide
(a veces)
un hilo de voz
cursa y distiende
esquiva el ojal y se derrama
(entonces)
el jadeo contiene los desvíos
aguza y abriga
la franja que creíamos impedida
(lo imposible)
es la red que nos disuade
la adúltera contradicción
que nos cautiva
 
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