tag:blogger.com,1999:blog-55686203754506352182024-03-12T19:21:31.255-07:00sossoshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.comBlogger47125tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-58108124789415114002011-02-03T22:48:00.000-08:002011-02-03T22:50:38.580-08:00De animales y personas<!--StartFragment--> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">Leí o releí hace poco algunos de los <i>Cuentos de imaginación y misterio</i><span style="font-style:normal"> de Edgar Allan Poe. En “El gato negro”, el incomprensible personaje principal describe el vínculo que desde la infancia tuvo con los animales, los amaba con especial devoción hasta la edad adulta cuando de pronto, inexplicablemente, ese amor desapareció y se convirtió en su opuesto (mutación muy habitual en las relaciones de pareja). Es verdad que ese tipo de lazo emocional con los que no son de nuestra especie es algo que se revela en mayor o menor medida en los niños a muy temprana edad y que no en todos los casos se presenta, independientemente de lo que los padres hagan por fomentarlo o disminuirlo; el factor social también influye en ello.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">La escasa presencia de animales en las grandes ciudades es algo que continuamente llama mi atención. Las calles rígidas por el concreto se animan casi exclusivamente por la presencia de la vida en la forma humana (exceptuando, por supuesto, al reino vegetal); sólo ésta existe, sólo ésta tiene valor. No es así en todas las urbanizaciones del mundo, pero sí en las metrópolis occidentales.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">Los animales tolerados son perros, gatos y ciertas aves. Aunque me encanta imaginar a Nerval paseando con su langosta atada a un lazo, no es común. Los perros los hay de dos clases y una intermedia: las mascotas, los que andan por su cuenta y los que son alimentados pero conservan su libertad. Los gatos, más furtivos, se dejan ver casi exclusivamente de noche o en lugares en los que viven con los humanos. Los pájaros, por su condición voladora, pocas veces son tomados en cuenta, habitan un plano diferente al nuestro; más allá de eso es posible encontrar palomas en plazas y edificios y a algunos cantores o parlanchines en sus jaulas. Por supuesto que los insectos son los más abundantes, pero su minúsculo tamaño los vuelve despreciables —en el sentido en que las matemáticas desprecian a algunas cifras por su insignificancia. Los casos de animales salvajes que irrumpen en la cotidianidad son verdaderos escándalos de los que se culpa a “seres inconscientes” que irresponsablemente, por una extraña e incomprensible filia, conviven con ellos. ¿Será que lo “inter especial” sólo puede ser patológico?</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">Precisamente hace poco vi un documental en la televisión sobre personas que tenían por mascotas a jirafas, cebras, osos, lagartos, tigres... animales salvajes. Casi todos los protagonistas en algún momento de su discurso aludían a su imposibilidad de desarrollar, comprender y manejar un vínculo afectivo intenso con humanos y a cómo esa dificultad los había hecho preferir a esos animales que a pesar de todos sus esfuerzos permanecen en <i>su mundo</i><span style="font-style:normal">, uno diferente al de sus amorosos celadores, por naturaleza vedado, inasequible a éstos. Algo similar puede verse en la película documental de Herzog, </span><i>Grizzly Man</i><span style="font-style:normal">, donde el protagonista junto a su novia es devorado por uno de sus amigos osos, quienes se convirtieron en el </span><i>leitmotiv</i><span style="font-style:normal"> de su vida –y el de su muerte.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"><span style="mso-spacerun:yes"> </span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">Por el contrario hay quienes que no toleran la presencia de animales, la idea de convivir en el mismo espacio les produce asco, aversión o miedo incontrolable (me han informado que a algunas de estas personas se les conoce como “soció-patas”); estos sentimientos suelen expresarse como desaprobación moral manifestada con una mueca, un resoplido de indignación que inflama el labio inferior, agrandamiento de las fosas nasales acompañado de un fruncimiento de nariz<span style="mso-spacerun: yes"> </span>o una ligera pero enfática sacudida de cabeza; terror, mi abuela, por ejemplo, suele dar gritos a la vista de un ratón o un insecto; o de plano agresividad hacia el animal o hacia el “amo” si es que se trata de una mascota. </p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">En una ocasión fui a un supermercado de productos orgánicos en compañía de Inna, mi perra. Regularmente éramos bien recibidas y las compras no tomaban más de 10 minutos. Mi mente fantasiosa me hacía creer que un comercio que se autopromociona como “amigable con el medio ambiente” y “100 por ciento orgánico” aceptaría sin problemas la entrada de un canino. Así fue, hasta que el encargado de la caja estresado por una fila larga ordenó con un tono tiránico a uno de sus subalternos que encontrara al dueño del perro porque aquel <i>no podía estar ahí</i><span style="font-style:normal">. Cuando le pregunté la razón por la que el perro no-podía-estar-ahí, la respuesta fue: “Por higiene: vendemos frutas y verduras”... Este tipo de incidentes me produce la vaga sensación de que hay algo muy irracional en ellos.</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">En qué medida películas como <i>King-Kong</i><span style="font-style:normal">, </span><i>Godzilla</i><span style="font-style:normal"> o </span><i>Tiburón</i><span style="font-style:normal"> han contribuido a este estado de cosas o son reflejo de él. En tres de ellas (porque King-Kong, además de ser aterrador es tierno y enamoradizo) los animales son seres de capacidades o tamaños desproporcionados, la encarnación del poder (maligno) de la naturaleza que se vuelve sin razón alguna contra la ante ella desvalida humanidad; representan una fuerza ciega y destructora. Es verdad, eso es también la naturaleza en su forma de expresión más intensa; pero lo que llama la atención es su magnificación y cómo a su ciega energía se le atribuye un carácter teleológico que consiste en la destrucción del mundo humano mediante un poder cruel y cizañoso. Lo cual en la realidad es a la inversa. Esta necesidad de victimización ¿de dónde proviene? La idea de la humanidad como víctima se encuentra presente en varias religiones; lo que me llama la atención en estos casos es por qué es encarnada en animales, o por decirlo de otra manera, en bestias (el mismo apelativo del demonio).</span></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%">El tema da para mucho si es que hay interés, pero aquí sólo me pregunto si será la especie humana tan narcisista que le resulte intolerable que el mundo le devuelva una imagen que no sea su idéntico reflejo.</p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <p class="MsoNormal" style="line-height:150%"> <o:p></o:p></p> <!--EndFragment-->soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-10901854171453944362010-01-19T21:44:00.001-08:002010-01-20T09:49:51.058-08:00La voz y sus sonidos*Con la voz de los pájaros comienza la mañana<br />Mas qué voz aquella que no habla<br /><br />De qué manera el tiempo no se compromete<br />al abandonarse entre un fragmento y otro de sí mismo<br /><br />La voz espacia ese silencio<br />marcando ritmos que ni en el oído se demoran<br /><br />Tanto al azar, tanto a la tormenta:<br />escucharse uno mismo. Una misma<br />detrás y a través de la trama de una vibración difusa:<br />la voz más interna y tan o tan poco conocida<br /><br /><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255); font-style: italic;">*</span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >Extracto de un texto homónimo más extenso, publicado el 14 de junio de 2009 en este blog.</span>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-10463541069526341222010-01-07T10:26:00.000-08:002010-01-07T14:23:41.141-08:00Cuerpos profanados IISucio, reducido y despojado de dignidad, este cuerpo abatido <span style="font-style: italic;">es</span> el hombre que amo.<br /><br />Confundo la carne con el espíritu, no logro deshilvanar realidades. Imagino su sangre paralizada; tendencia coagulada en las arterias. Hiede a descomposición bajo la piel amoratada, por los orificios se derrama la vida y escapa como agua de amnios entre las rendijas de indiferencia que nos atraviesan.<br /><br />No se ven por ningún lado las balas que le quitaron la existencia, no se percibe la adrenalina del momento, el tú o yo. En este ahora se extravían las ráfagas del bien y el mal. Tampoco se escuchan los gritos e insultos que debieron ser entonces, pero son palpables los grumos espesos de lo que brota por las perforaciones, masa que pierde calor y nutre con turbulencia el aire.<br /><br />Su traje mortuorio bosquejado con saña y desprecio ignorante, expone en lugar de encubrir; es un alarde: lucimiento del artífice de aquella gloria que no posee.<br /><br />De este modo supino, su anonimato conmueve y confronta; ¿y si no fuera él o si yo fuera él, o él fuera alguno del resto que mira? ¿Si él fuera el hombre que amo?<br /><br />Lo que yace aquí y observo es más que la imagen que me quita el sueño, más que la fisura de lo Real, más que un hombre desvencijado. Es la ausencia hecha explícita, la disociación de dos elementos atados de forma fundamental, cuerpo y alma, materia y espíritu. En la fotografía<span style="color: rgb(51, 51, 255);">*</span> se muestra con indolencia la alquimia de terror de nuestros tiempos, operación deshumanizante que separa lo inherentemente unido. Antónimo de cosido: acribillado.<br /><br /><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);font-size:85%;" >*</span><span style="font-size:85%;"> </span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >El </span><span style="font-size:85%;">Jefe de Jefes</span><span style="font-style: italic;font-size:85%;" >, Arturo Beltrán Leyva, líder del cártel de los Beltrán Leyva, murió en un enfrentamiento con la Marina mexicana el 16 de diciembre de 2009. Dos días después, la fotografía de su cadáver ensangrentado y cubierto de billetes de alta denominación fue expuesta a través de los medios de comunicación. Las autoridades competentes no asumieron la responsabilidad del montaje.</span>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-25907981566580011332009-12-25T11:53:00.000-08:002009-12-29T11:17:07.373-08:00Cuerpos profanados IDesnuda sobre la cama.<br /><br />El frío de la noche me impide dormir.<br /><br />Veo con los ojos cerrados dentro de esos "vastos espacios de la mente” —en los que es posible e imposible ver cualquier cosa—, las imágenes de dos cuerpos tendidos y desnudos por igual: pero no por igual.<br /><br />Cuelga su brazo por un lado de la cama de acero. Dos hombres con rostro gélido la miran; se preparan para abrirla estudiarla escudriñarla, a ella que siempre fue tan pudorosa... o no sé.<br /><br />Los senos se mueven cada vez que la sacuden, movimiento que tiene algo de grotesco; es el de la carne medida en gramos, el que describen la mecánica y la física. Otro, en cambio, debió ser su temblor cuando unas manos los aprisionaban por placer y ella se mecía encima de él disfrutando; otro, al alimentar a un niño, si lo hizo. Los pezones duros como si alguien los hubiera besado o el aire despertado, son la muestra encarnada del sinsentido. Sus olores crudos, incluso desagradables no molestan, así como no molesta el olor del estiércol encontrado al paso en el campo.<br /><br />Apenas se alcanza a ver más en la fotografía,<span style="color: rgb(51, 51, 255);">*</span> la piel morena ahora con tono gris o verde, el pelo castaño. Eso y todo lo que se pierde en la luz de la sala, entre los guantes, en el silencio concentrado de esos hombres, entre las pausas entre las bromas que no vienen al caso, entre las sílabas del nombre quizá desconocido. Pero miro la foto y la veo a ella, de la misma manera en que encuentro mi imagen con los ojos cerrados, con mi cuerpo tibio que todavía me pertenece, un corazón que hace llegar la sangre a los pies, de los cuales puedo mover los dedos si lo quiero, ¡ah! y lo quiero. Al animarme siento desperezamiento, el calor de la vida y el goce en la piel si me toco... Y entonces otra vez la veo manipulada herida muerta asesinada, y la ven cientos y la ven miles, a ella antes pudorosa... o no sé.<br /><br /><br /><span style="color: rgb(51, 51, 255);">* </span><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">La fotografía mencionada fue portada de la revista </span></span><span><span style="font-size:85%;">El País Semanal</span></span><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">, el domingo 1</span><span style="font-size:85%;"><span style="font-size:78%;">o</span> de marzo de 2009. El pie de imagen era el siguiente: "El cadáver de una mujer violada y asesinada, en una sala de autopsias de Ciudad Juárez." </span></span><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">Posteriormente l</span></span><span style="font-style: italic;"><span style="font-size:85%;">a fotografía fue retirada del archivo del diario debido a la polémica surgida entre los lectores y las cartas dirigidas al editor, consecuencias de su publicación.</span><br /></span>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-89445979387317790582009-10-18T21:42:00.000-07:002009-11-27T14:16:15.084-08:00DeleiteLa casa vieja calla por la noche. En el patio las hojas secas se arrastran en el piso, consonantes de los remolinos de aire. Los árboles del jardín discurren sombras en las que no se sabe la luna. No se sabe la hora. Nadie en los pasillos. Todos duermen.<br /><br />Ella escucha el silencio cerrado; la atrapan las cobijas perfumadas sobre el cuerpo, las cortinas se hunden en su pesantez. Y un sonido a un ritmo: clac... clac, como de gota de agua. Como de moneda que golpea un vidrio.<br /><br />La curiosidad contra el miedo. Los pies sobre el piso frío. Acostumbrar los ojos a la opacidad. Seguir el ruido. Andar y rectificar. Andar. Clac clac clac. Husmear la dirección con la consciencia sonámbula. Acercarse despacio. El camisón entre las piernas pequeñas y en cuclillas.<br /><br />Bajo el lavamanos el escarabajo lucha, y mientras más lo hace, más se enreda en la tela de araña... clac clac. No se zafa...<br /><br />Aaaaay, ¡qué hallazgo!, los ojos redondos y dichosos. Cuánta risa convertida en niña.soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-15917868325818993672009-10-15T00:10:00.000-07:002009-10-15T02:42:13.525-07:00Pie de imagen: lo imposible<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcMFCBbdFmEYMESIfe0Ay-tVlJ2an3zZ_M1dTJF_Fk8bhu6-gZhLhEMRSsoXk3Q_8D4Wdb3gASYHn-tA4AskCyrLQhf2XMuQ_5_I3mmF-RYAXG8zhJ8IQC54j_J1Wn12aimSIfYjehEkLq/s1600-h/P1010230.JPG"><img style="cursor: pointer; width: 320px; height: 302px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcMFCBbdFmEYMESIfe0Ay-tVlJ2an3zZ_M1dTJF_Fk8bhu6-gZhLhEMRSsoXk3Q_8D4Wdb3gASYHn-tA4AskCyrLQhf2XMuQ_5_I3mmF-RYAXG8zhJ8IQC54j_J1Wn12aimSIfYjehEkLq/s320/P1010230.JPG" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5392758498881796450" border="0" /></a><br /><div style="text-align: left;"><span style="color: rgb(102, 204, 204);font-size:85%;" >María Martins<br /><span style="font-style: italic;">O impossivel</span></span><br /><br />(casi siempre)<br />doblada la hoja nos trazamos<br />cifrados en anversos<br />sinónimos con cuerpo irreductible<br />(aún así)<br />a contraluz las manchas se penetran<br />los dorsos limitados<br />caducan la distancia que divide<br />(a veces)<br />un hilo de voz<br />cursa y distiende<br />esquiva el ojal y se derrama<br />(entonces)<br />el jadeo contiene los desvíos<br />aguza y abriga<br />la franja que creíamos impedida<br />(lo imposible)<br />es la red que nos disuade<br />la adúltera contradicción<br />que nos cautiva</div><div style="text-align: left;"><blockquote><div style="text-align: left;"><blockquote></blockquote></div></blockquote></div><blockquote><div style="text-align: left;"></div></blockquote><div style="text-align: left;"></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-65857441430042506182009-07-27T19:49:00.000-07:002009-10-15T02:43:38.256-07:00ménade<div style="text-align: left;">El movimiento del alma<br /></div><div style="text-align: left;"> si fuera visible<br /></div>se distinguiría inmediatamente<br /><div style="text-align: left;">de todos los otros<br /></div><br /><div style="text-align: left;"> Oscilante<br /></div><div style="text-align: left;"> vaivén percutido entre dos<br /></div><div style="text-align: left;"> opuestos<br /></div><div style="text-align: left;">cuya contundencia<br /></div><div style="text-align: left;">lo asemeja a la quietud<br /></div><div style="text-align: left;">y que<br /></div><div style="text-align: left;">sin embargo<br /></div><div style="text-align: left;">vibra incansable:<br /></div><div style="text-align: left;">pareciera frenético<br /></div>al tiempo estático<br /><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Quizá la danza<br /></div><div style="text-align: left;">de alguna ménade en éxtasis<br /></div><div style="text-align: left;">pudiera recordárnoslo<br /></div><div style="text-align: left;"> como entre sueños...<br /></div><br /><div style="text-align: left;">Pero hace tiempo<br /></div><div style="text-align: left;">están extintas<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-57900671952452560952009-07-21T15:47:00.001-07:002009-07-21T15:47:47.836-07:00<div style="text-align: left;">Pericos salvajes en el rosedal<br /></div><div style="text-align: left;">¿qué hago aquí?</div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-78115375735567938702009-07-21T15:37:00.000-07:002009-07-21T15:48:03.660-07:00<div style="text-align: left;">ya queda la hoja en la ventana<br /></div><div style="text-align: left;">ya prisa los dedos en tu espalda</div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-10740774140606281682009-07-14T14:54:00.000-07:002009-07-14T15:08:25.734-07:00Cuerpos bajo tierra<div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(51, 102, 102);">A las mujeres asesinadas</span><br /></div><div style="text-align: left;">No tenemos eco<br /></div><div style="text-align: left;">No tenemos luz<br /></div><div style="text-align: left;">hambre ni angustia<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">No tenemos hijos que nos demanden futuro<br /></div><div style="text-align: left;">No tenemos piel que nos torture<br /></div><br /><div style="text-align: left;">Horas que nos tengan:<br /></div><div style="text-align: left;">no tenemos<br /></div><div style="text-align: left;">lenguas que nos besen<br /></div><div style="text-align: left;">Caminos hinchados de arduas tareas<br /></div><br /><div style="text-align: left;">No tenemos sombra sino sombras<br /></div><div style="text-align: left;">Consciencia fría entre las sienes<br /></div><br /><div style="text-align: left;">Mañanas vaciadas en los párpados<br /></div><div style="text-align: left;">que no tenemos: no tenemos<br /></div><br /><div style="text-align: left;">Apenas los ríos que nos cruzan<br /></div><div style="text-align: left;">absortos en su necio torrente<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-14217820044353766502009-07-09T21:24:00.000-07:002009-07-09T21:27:07.079-07:00Nací con DIU<div style="text-align: left;">Nací con DIU<br /></div><div style="text-align: left;"> Improbable<br /></div><div style="text-align: left;"> desapercibida<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Poseedora de un umbral<br /></div><div style="text-align: left;">me desplazo y admito<br /></div><div style="text-align: left;">el suceso de mi intermitente desaparición <br /></div><div style="text-align: left;">como signo de mi origen<br /></div><div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;"><br /></div>Y en el borde gobierno<br /></div><div style="text-align: left;">la ficticia frontera<br /></div><div style="text-align: left;">en la que desde entonces acontezco<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-85545332339259755852009-07-08T20:29:00.002-07:002009-07-08T20:30:30.318-07:00Lección foucaultiana núm. 2El que no mata una mosca: mosca muertasoshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-51738273967567661282009-07-08T20:29:00.001-07:002009-07-08T20:29:55.406-07:00Lección socráticaEl problema de la certidumbre: la certidumbresoshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-45959508603591974802009-07-08T20:26:00.000-07:002009-07-08T20:29:12.792-07:00Lección foucaultiana núm. 1El que no decide: decidesoshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-31294876371573172182009-07-02T20:37:00.001-07:002009-07-02T20:38:12.764-07:00<div style="text-align: left;">Por mi raíz comienza mi cadáver<br /></div><br /><div style="text-align: left;"> Planta de una sola hoja <br /></div><div style="text-align: left;"> Hoja durmiente<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Desterrada escucho el viento <br /></div><div style="text-align: left;">Por su silbido se sabe<br /></div><div style="text-align: left;">de proceder nocturno<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-82066720443266867642009-07-02T20:34:00.000-07:002009-07-02T20:35:32.059-07:00<div style="text-align: left;">Me nombro en futuro<br /></div><div style="text-align: left;">para existir <br /></div><div style="text-align: left;">más que la hoja<br /></div><div style="text-align: left;">traicionada<br /></div><div style="text-align: left;">en el viento<br /></div><div style="text-align: left;">Árbol de otoño<br /></div><div style="text-align: left;">(desierto)<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-83865451464545891952009-07-02T20:29:00.000-07:002009-07-14T15:07:38.117-07:00Desierto<div style="text-align: left;"><div style="text-align: right;"><span style="color: rgb(51, 102, 102);">Para Enrique hace muchos años</span><br /></div>El viento insiste en invadir terreno con dunas de arena<br /></div>La erosión<br /><div style="text-align: left;">me causa la hendidura que permite tu paso<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Hablemos de distancia:<br /></div>aquella que nos quema<br />y provoca llagas internas<br /><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Nombremos una esfera<br /></div><div style="text-align: left;">la que nos rodea<br /></div><div style="text-align: left;"><br /></div><div style="text-align: left;">Rotación<br /></div><div style="text-align: left;">podemos permitir que tiemblen las manos<br /></div><div style="text-align: left;">traslación<br /></div><div style="text-align: left;">describo un movimiento con los labios<br /></div><br /><div style="text-align: left;">Nuestro tiempo ahora se define en giros<br /></div><br /><div style="text-align: left;">y el Sol<br /></div><div style="text-align: left;">–no lo sé yo–<br />existe<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-68231033396330055172009-06-27T20:34:00.000-07:002009-06-27T20:35:43.583-07:00<div style="text-align: left;">Anteriormente<br /></div><div style="text-align: left;">en mi silencio de niña<br /></div><div style="text-align: left;">faltaron nombres<br /><div style="text-align: left;">que ya no recuerdo<br /></div></div><div style="text-align: left;">La ausencia se me adhirió<br /></div><div style="text-align: left;">como polvo a la piel húmeda<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-88905360507176458992009-06-27T20:33:00.000-07:002009-06-27T20:34:27.635-07:00<div style="text-align: left;">En la palma de la mano izquierda<br /></div><div style="text-align: left;">un hoyo<br /></div><div style="text-align: left;">una mordida<br /></div><div style="text-align: left;">una zona de transparencia<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-78937275459405220872009-06-27T20:30:00.001-07:002009-06-27T20:30:27.954-07:00<div style="text-align: left;">He pasado días asombrada<br /></div><div style="text-align: left;">por eso de que<br /></div><div style="text-align: left;">el momento de la muerte es indeterminable<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-64827289616345101402009-06-24T18:55:00.000-07:002009-06-24T18:56:56.285-07:00<div style="text-align: left;">El árbol por la enredadera<br /></div><div style="text-align: left;">va cayendo<br /></div><div style="text-align: left;">por la enredadera<br /></div><div style="text-align: left;">por la enredadera<br /></div><div style="text-align: left;">y por la enredadera<br /></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-13632385838980858362009-06-22T22:28:00.000-07:002009-06-23T06:14:32.992-07:00fuego blanco<div style="text-align: right;"><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">Ardes mi piel</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">arde mi llama</span><br /></div><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">tú </span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">fuego blanco</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">de hierro líquido</span><br /></div><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">gotea el sudor</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">curva la espalda</span><br /></div><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">al tacto el tiempo insípido</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">el gusto a voz ahogada</span><br /></div><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">espasmos de luz </span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">refugio tembloroso</span><br /></div><br /><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">arde mi piel</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-family:trebuchet ms;">ardes mi llama</span></div></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-50740478837725857062009-06-21T13:28:00.000-07:002009-06-21T16:25:00.719-07:00psicoanalista<div style="text-align: left;">Señor en diván con espejo de mano:<br /></div><div style="text-align: left;">–Disculpe, ¿puede recordarme lo que estaba pensando?</div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-89295331141841799812009-06-21T09:10:00.000-07:002009-06-22T22:35:48.685-07:00las olas<div style="text-align: left;font-family:trebuchet ms;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size:100%;"><span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;">I</span></span><br /></div><span style="font-size:100%;"><br /><br /></span><div style="text-align: left;">A la orilla del mar nace la palabra<br /></div><div style="text-align: left;">cuando la irrupción de la ola y su retroceso han alisado la arena<br /></div><div style="text-align: left;">superficie que con su momentánea indemnización<br /></div><div style="text-align: left;">conjura el nacimiento de una nueva marca<br /></div><div style="text-align: left;">que no obstante su <span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_0">incipiencia</span></span><br /></div><div style="text-align: left;">se configura desde antes<br />en el sonido del fondo marino</div><span style="font-size:100%;"><br />Playa de nada<br />en su vacío lo contiene todo<br /><br /></span><br /><div style="text-align: center;"><span style="color: rgb(51, 51, 255); font-weight: bold;font-size:100%;" ><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1"><span class="blsp-spelling-error" id="SPELLING_ERROR_1">II</span></span></span><br /></div><span style="font-size:100%;"><br /></span><div style="text-align: left;"><span style="font-size:100%;">Las palabras entran en el silencio</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size:100%;">con el movimiento natural con el que las olas arriban a la arena</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size:100%;">en el precario límite de la tierra</span><br /></div><div style="text-align: left;"><span style="font-size:100%;">Solemos pensar que ese silencio es el final</span><br /></div><span style="font-size:100%;"><br /></span><div style="text-align: left;"><span style="font-size:100%;">Si acaso es algo, el comienzo</span></div></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5568620375450635218.post-57115658423866933662009-06-20T13:01:00.000-07:002009-06-22T22:37:03.607-07:00df<div style="text-align: left;"><div style="text-align: left;">Él va con un libro bajo el brazo<br /></div><div style="text-align: left;">bajo la lluvia<br /></div><div style="text-align: left;">bajo la ciudad que pesa<br /></div><div style="text-align: left;">piedras de quinientos años</div></div>soshttp://www.blogger.com/profile/12030660155146500528noreply@blogger.com0