Él va con un libro bajo el brazo
bajo la lluvia
bajo la ciudad que pesa
piedras de quinientos años
Saturday, June 20, 2009
Thursday, June 18, 2009
Demora
Nunca voy a ser eficiente
porque todo el tiempo
me demoro
Me demoro
para tomar la pluma
y pisotear con ella el papel,
me demoro en el trazo de las letras
sin vislumbrar su contenido
En los ojos de las personas que amo
mientras platican de sus planes
y hablan del futuro
Me demoro en las rutas del silencio
porque no sé que la conversación
ha terminado
En el punto y seguido
en medio de un cuento fascinante
No soy como el hombre de la lavandería
que ha logrado su pulcro ambiente
con el paso de prisa con que va
de una máquina a otra
Sin pedírselo me ha explicado
todos los errores de procedimiento
que en mi corta visita
he cometido
porque demorada en el sonido de las secadoras
me olvidé de mi propósito
Wednesday, June 17, 2009
Tuesday, June 16, 2009
La experiencia del ojo creciente
R
No es que el resto del mundo no exista. Aún recorren los planetas trayectorias de líneas ausentes.
Pero a la distancia de ocho pasos cortos y mirando recostado tu cuerpo desnudo, he perdido súbitamente toda perspectiva. En mi campo visual drásticamente reducido observo la imagen de un ojo creciente...
Al momento, el contorno de esta visión pierde sus aristas y cede su forma a un amenazante ovalo que se presenta horizontal y afilado en los extremos opuestos. La cercanía es tan contundente que el resto de tu cuerpo queda en entredicho; la sola mención de una relación observado-observante es impensable: “mímesis visual”.
En esta circunstancia de contacto corporal monotemático, nada hay que estorbe el casual desciframiento del dibujo de tu iris.
No es sólo una ilusión óptica. Un choque de pestañas se escucha como el roce eléctrico entre cerdas naturales. Presiento que pronto el medio será acuoso, y de sacar la lengua, comprobaría, salado. Resulta excepcional que siga respirando.
Mi habitual escepticismo comienza a devorarme: si es cierto que alguna vez gocé el hallazgo de un significado oculto en tu mirada, el gigantismo de tu órgano visual abole mi romanticismo y descubre para mí el lenguaje del molusco.
Dada la inminencia, intento imaginar la fuerza de una colisión a tal grado extravagante.
Si debido a una estrategia o a la repentina –e improbable– detención del curso de las fuerzas naturales evado la catástrofe, tal vez me adhiera a tu retina y me disuelva en una lágrima, un brillo, un pestañeo.
Monday, June 15, 2009
el monte
Para Carlos
Cuando en mis horas de pájaro
olvidé mi canto fui mujer en el monte
cuando el desorden de la naturaleza
me hizo amar la tierra que pisaba
Me llamó el suelo
Tumbada admiré la hierba
que en mis ojos explotados
echó raíces como pestañas
En aquella enramada me abrí a la muerte
y me moldeé al surco
que el río había abandonado
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